Carta Samurái #7: Notas desde el interior

Detalles

Sindicado de The Rage: El desarrollador de Samourai Wallet, Keonne Rodriguez, documenta "los 30 días absolutamente peores de mi vida".

Han pasado muchos meses desde la última vez que te escribí. Parte de la razón es que pasé la mayor parte de junio y parte de julio en tránsito desde FPC Morgantown hasta FCI McKean, a cuatro horas en coche. Durante la mayor parte de ese tiempo no tuve acceso a bolígrafo, papel, sellos ni al rudimentario sistema de correo electrónico que uso para enviar estas cartas.

La otra parte de la razón por la que no he escrito en tanto tiempo es que, una vez que finalmente llegué, estaba tan conmocionado por todo el calvario que necesité tiempo para descomprimirme y procesar ese trauma de un mes que es el tránsito del BOP.

Seis días después de llegar a FCI McKean finalmente puse el bolígrafo sobre el papel para documentar el viaje, pero el resultado fue menos una carta y más un volcado de trauma para ayudarme a procesar los 30 días absolutamente peores de mi vida. Decidí dar un paso atrás y darle algo de tiempo antes de enviar esta carta. Me he estado adaptando lentamente a la vida aquí en McKean, y a su debido tiempo te contaré todo sobre este lugar, pero para esta carta quiero volver a principios de junio.

Quiero abordar todo el proceso de tránsito y explicar cómo lo que debería haber sido un rápido viaje de cuatro horas en coche se convirtió en 30 días, dos vuelos transcontinentales, tres viajes en autobús de varias horas, un compañero de celda cumpliendo condena por asesinato y un compañero de celda que no podía dejar de cagarse (preferí al asesino). Es probable que esta carta se publique en dos partes debido a su extensión. Gracias por seguir leyendo y por tu apoyo.

«Finalmente puse el bolígrafo sobre el papel para documentar […] los 30 días absolutamente peores de mi vida».

El 5 de junio me dijeron que sería trasladado desde FPC Morgantown para un programa de tratamiento de drogas y alcohol. Completar con éxito el programa (que dura entre 9 y 10 meses) te recompensa con un año menos de condena, así que aparentemente bien vale la pena la molestia de mudarse para hacerlo.

Por razones de seguridad no te dicen cuándo te irás ni adónde irás. Mientras eres trasladado bajo custodia del BOP, casi siempre te suben a un avión pilotado y operado por los US Marshalls para llevarte al centro de tránsito del BOP en Oklahoma City. Después de unos días en Oklahoma te vuelven a subir a un avión y te llevan a tu destino. Por lo que hablé con otros, me dijeron que esperara entre 1 y 2 semanas de tránsito.

También escuché que cuesta alrededor de $10,000 por prisionero ser trasladado a través de Oklahoma. Supuse que, como estoy clasificado como de seguridad mínima, pasé casi dos años en libertad previa al juicio, me entregué voluntariamente y no tuve informes de incidentes desde que fui encarcelado, sería un buen candidato para lo que se llama un permiso de traslado, en el que yo sería responsable de transportarme a mi nueva institución por mi propia cuenta.

Presenté mi solicitud oficial de permiso de traslado el 5 de junio. El 8 de junio mi solicitud fue denegada sin explicación; pasaría por el tránsito, no había forma de evitarlo.

El 10 de junio me llamaron a Recepción y Descarga (R&D) a las 6:00 AM. Aunque no lo sabía en ese momento, estaba a punto de embarcarme en un sueño febril de un mes a través de dos instalaciones de detención diferentes, compartir celdas con asesinos, estar encerrado tras rejas de hierro durante 23 horas al día, y mucho más.

Salir por R&D es muy parecido a cuando llegué. Me desnudaron, me registraron, me dieron un par de ropa que no me quedaba bien (pantalones caqui con cintura elástica, una camisa de algodón marrón, calzoncillos gastados, calcetines que no hacían juego y un par de zapatos de lona azul sin cordones).

Me pusieron en una celda de detención mientras los otros reclusos que iban a ser trasladados pasaban por el mismo proceso. Éramos seis en tránsito desde Morgantown ese día. Nos formaron a cada uno y nos llamaron al frente para que el oficial pudiera sujetar grilletes a nuestros tobillos y esposas a nuestras muñecas.

Una vez esposados y engrilletados, el oficial envolvió una cadena alrededor de nuestra cintura y sujetó las esposas a ella. El resultado final era que no podías levantar los brazos ni las manos mucho más arriba de la cintura, y solo podías caminar con pasos cortos, dolorosos y arrastrados. Nos entregaron una bolsa de papel marrón con el «desayuno» dentro (pan, mantequilla de maní, mortadela) y nos escoltaron hasta el autobús que esperaba.

«Nos formaron a cada uno y nos llamaron al frente para que el oficial pudiera sujetar grilletes a nuestros tobillos y esposas a nuestras muñecas».

El autobús era un cruce entre un autobús escolar amarillo y un autocar (piensa en Greyhound o National Express) y ya estaba lleno de reclusos de otras prisiones de la zona. Había tipos de todos los niveles de seguridad en el autobús. Algunos cumpliendo 20 años venían de la “pen” (la Penitenciaría de EE. UU.), otros como yo cumpliendo condenas cortas y yendo a un campamento. 

El ambiente era en general amistoso en el autobús, la mayoría de los tipos de la USP estaban interesados en cómo era el campamento y cuánto costaba el contrabando como vaporizadores y teléfonos. Al frente del autobús, detrás de una rejilla metálica, estaban el conductor y tres oficiales fuertemente armados. Todos llevaban chalecos anticuchillos y portaban pistolas y armas largas. 

Al salir de Morgantown estaba emocionado por ver pasar el paisaje. Era el primer contacto con el mundo exterior que tenía en 6 meses. Absorbí todas las vistas. El parque de casas rodantes, la gasolinera destartalada, la tienda XXX, todo era cautivador. Después de aproximadamente una hora de conducción, el autobús de repente salió de la autopista y se detuvo al costado de una pequeña carretera. Después de 20 minutos en ralentí, noté que uno de los oficiales volvía caminando al autobús con una bolsa de galletas de Tudor’s Biscuit World, una institución de Virginia Occidental. 

Permanecimos al costado de la carretera mientras cada oficial, uno por uno, iba a comprar el desayuno, una tarea que tomó más de una hora. Decidí que el desayuno sonaba bien, pero mi pan se cayó de la bolsa al suelo. El desayuno tendría que esperar. Tan pronto como volvimos a la carretera, de repente nos desviamos otra vez. Esta vez cada oficial fue uno por uno a una gasolinera a comprar cigarrillos y bebidas energéticas. 

El metal de los grilletes empezaba a clavarse en mis tobillos, mis muñecas se acalambraban, mis tímpanos estaban destrozados más allá de toda comprensión. Muchos otros lo han dicho antes, pero lo único que realmente recuerdas del autobús penitenciario es lo increíblemente ruidoso que es. Cada bache en la carretera va seguido de una sinfonía de metal chocando. Los reclusos al frente del autobús mantienen conversaciones completas a todo volumen con sus amigos hasta el fondo. El volumen está al máximo durante todo el trayecto. 

Después de unas 5 horas llegamos al Aeropuerto Regional del Valle de Greenbriar. Había varios otros autobuses penitenciarios estacionados a un lado de la pista. Durante la siguiente hora más o menos, un desfile de oficiales de otros autobuses subía y gritaba una serie de nombres. Estábamos jugando un gran juego de sillas musicales y por un breve momento recé para que me llamaran a otro autobús y me llevaran rápidamente a mi campamento, evitando el viaje gratis en avión a Oklahoma. 

Finalmente las sillas musicales terminaron y nos ordenaron bajar del autobús y nos dirigieron a una fila de Alguaciles Federales de EE. UU. que esperaban frente a un avión blanco sencillo adornado solo con una pequeña bandera estadounidense en el estabilizador vertical. 

El alguacil me cacheó, me revisó la boca y los pies y me indicó que me formara y esperara al frente del avión, debajo de la cabina. Nos apiñaron en la pista, 10 filas de reclusos con al menos 10 hombres de profundidad. Vimos a los reclusos desembarcar del avión y subir a los autobuses que acabábamos de dejar. 

Todo esto debe ser una pesadilla logística para la gente del BOP y me sorprendió lo bien que se estaba moviendo todo. No fue rápido en absoluto, pero podría haber sido mucho peor. Finalmente me ordenaron subir tambaleándome las escaleras para abordar el avión. Me sentí como Joe Biden antes de tropezar subiendo las escaleras. 

Qué vergonzoso sería caerme frente a todos los convictos. Logré subir sin avergonzarme. A bordo, los Alguaciles de Operaciones Aéreas reemplazaron a los auxiliares de vuelo, aunque realmente no se podía notar ninguna diferencia en el comportamiento entre un auxiliar de Delta arreando a un montón de gordos holgazanes en chándales y un Alguacil Federal arreando a un montón de prisioneros. Llenamos cada fila de atrás hacia adelante siguiendo las indicaciones de los Alguaciles. 

Me sentaron en el asiento de la ventanilla. El tipo a mi lado lucía un llamativo tatuaje en toda la cara y me informó que llevaba 15 años encerrado y que lo habían expulsado de la USP por pelear. Le informé que iba camino a un campamento y que llevaba 6 meses encerrado. No tuvo nada más que decirme después de eso. 

“Este fue el primer contacto con el mundo exterior que tuve en 6 meses.”

El avión en sí ciertamente había visto días mejores, parecía datar de la Guerra Fría. Las pegatinas que suelen encontrarse repartidas por las superficies de los aviones indicándote que no fumes o dónde encontrar el chaleco salvavidas en caso de emergencia —cómo exactamente colocarse dicho chaleco salvavidas estando esposado y encadenado no se explicaba— estaban todas en alemán y ruso. ¿De dónde demonios sacaron esta cosa?

El avión estaba lleno en dos tercios con reclusos. El último tercio en la parte delantera del avión eran todos alguaciles federales, al menos 30 de ellos. Con eso, el avión despegó y nos dirigimos a Oklahoma City. Después de aproximadamente una hora, un alguacil aéreo, haciendo su mejor imitación de una azafata hosca de Delta, nos lanzó una bolsa de almuerzo. Fue el segundo —pero no el último— almuerzo en bolsa que contenía 4 rebanadas de pan, un paquete de mantequilla de maní, dos rebanadas de pavo y un pequeño paquete de galletas (“Cream 4 Fun”, un básico del BOP que incluso en mis terribles circunstancias me arrancó una risa juvenil).

Harto hasta la muerte en ese punto de la aceitosa mantequilla de maní del BOP, felizmente se la empeñé al tatuaje facial sentado a mi lado. Empecé a intentar prepararme un sándwich de pavo, una tarea dificultada por las esposas y la movilidad limitada. El pan estaba helado y el pavo estaba congelado sólido. Después de quitar la capa superior de hielo de la carne en lonchas y colocarla entre el pan ahora empapado y aún congelado, di un mordisco y decidí que no era un gran fanático del sándwich de paleta de pavo. Las Cream 4 Fun tendrían que bastar para el almuerzo.

Agradecí la pequeña botella de agua que repartieron, pero no me hizo gracia cuando derramé la mayor parte por mi pecho al contorsionarme para intentar quitar la tapa. Poco después del almuerzo, el alguacil fue fila por fila preguntando si necesitábamos usar el baño. La mayoría de la gente sí, así que el resto del vuelo consistió en mucho empujón y arrastre de pies hacia el baño y de vuelta. Me negué, prefiriendo aguantarme, pero el caballero al otro lado del pasillo le hizo saber a todo el avión que necesitaba cagar, una declaración que causó gran consternación y debate.

Al acercarnos a Oklahoma City, el piloto habló por el intercomunicador para hacernos saber que era un hermoso día soleado en Oklahoma City, unos agradables 88 grados. Omitió mencionar que ninguno de nosotros vería ese sol durante toda nuestra estancia en FTC Oklahoma City.

Aterrizamos en el aeropuerto de OKC, pasamos por delante del edificio principal de la terminal hacia un edificio bajo y achaparrado de hormigón marrón de unos 6 pisos de altura. Después de lo que pareció una eternidad, nos desembarcaron fila por fila a través de la pasarela de embarque directamente a la prisión del aeropuerto.

Avanzamos en fila india a través de una cadena de montaje de alguaciles que, afortunadamente, nos quitaron las esposas y los grilletes, nos registraron la boca y los pies de nuevo, y nos dirigieron a una celda oscura de hormigón donde estábamos apretados como una lata de sardinas. En la esquina de la habitación había un solo inodoro combinado de acero inoxidable, lavabo y fuente de agua.

Casi de inmediato, varios reclusos de alguna manera improvisaron un encendedor y procedieron a colocarse extremadamente drogados con K2, también conocido como Deuce. En las prisiones, Deuce es comúnmente solo spray para cucarachas o veneno para ratas empapado en un pequeño trozo de papel.

Cuando enciendes el papel e inhalas los vapores, a menudo te quedas congelado donde estás parado, te inclinas y te pierdes del mundo que te rodea durante varios minutos. Tenía mucha curiosidad por saber dónde demonios escondían estas cosas para pasar no menos de 3 registros minuciosos.

Todo en lo que podía pensar era en salir de esta caja de hormigón claustrofóbica a una unidad de vivienda con otros “campistas” de seguridad mínima. Todos me habían advertido que las clasificaciones de seguridad estarían mezcladas hasta que te asignaran una unidad de vivienda. Solo tenía que aguantar el proceso de ingreso.

“Te preguntas en silencio si Dante se equivocó por completo y todos los círculos del infierno resultan estar dentro del centro de transferencia del aeropuerto de Oklahoma City del BOP.”

Para ser el centro de tránsito oficial del BOP, manejando miles de reclusos cada semana, el personal de FTC Oklahoma City era impresionante en su incompetencia. Hasta el último oficial era menos que inútil, todos con una expresión de desconcierto sobre cómo habían llegado a tropezar con esta situación de lidiar con un avión lleno de convictos, como si normalmente fueran contables de nómina o empleados de copiado.

Era como si fuera el primer día de trabajo de todos. Después de meternos apretados codo con codo en la pequeña sala de concreto durante 4 horas —presumiblemente estaban teniendo algún tipo de reunión de crisis tratando de determinar qué se suponía exactamente que debían hacer con nosotros—, un oficial de obesidad mórbida cuyo chaleco anticuchillos parecía gemir en protesta por la enormidad de la tarea de proteger a un hombre tan enorme abrió la puerta y gritó que necesitaba a cinco de nosotros a la vez.

Al instante, más de 100 hombres, todos desesperados por salir de esta sala infernal, empujan y se abren paso hacia la puerta. Los únicos que no tienen prisa son los drogados que no tienen idea de dónde están —y si de hecho son conscientes, sus extremidades no están de humor para recibir instrucciones sobre movimiento— y yo, que no tengo interés en andar a manotazos con asesinos y violadores.

Espero pacientemente hacia el fondo de la sala y me entretengo echando miradas furtivas a los reclusos a mi alrededor para tratar de adivinar cuáles son los “chomos” (abusadores de menores). En este punto quizás quieras reprenderme y ensalzar las virtudes de no juzgar un libro por su portada, pero estos libros tenían portadas que prácticamente decían “¡Oye, mira! ¡Soy un chomo!”. Tienen un aspecto característico.

Después de 45 minutos de 5 hombres saliendo poco a poco, la sala se vació y los drogados volvieron a tropezar con la realidad —qué horrible realidad a la que regresar desde lo que debe ser un escape emocionante— y salimos arrastrando los pies hacia la línea de ensamblaje de convictos.

Se nos ordena desvestirnos, levantar, apretar, toser bajo la cuidadosa supervisión de un oficial que sin duda maldice al reclutador de la feria de empleo del Condado Buttplug que nunca mencionó nada sobre mirar genitales todo el día.

Una vez que concluye el segundo cacheo de desnudez del día, te lanzan un bulto de ropa húmeda con manchas extrañas y te apuran más adelante por la cinta transportadora hacia una larga fila para pasar por una máquina de escaneo corporal, del tipo que encontrarías en un aeropuerto diseñada para detectar bombas y armas.

El oficial que maneja la máquina se sienta detrás de una cortina de plomo para protegerse de la radiación que se escapa de esta máquina zumbante. La etiqueta de advertencia te informa amablemente que te mantengas detrás de la línea azul por tu seguridad, pero resulta que esta advertencia no es para ti; se te instruye que te aprietes lo más cerca posible de la máquina para asegurarse de dosificarte con la radiación de los 6 tipos que van delante de ti.

Una vez que has sido suficientemente irradiado, te empujan hacia adelante donde el oficial médico pregunta amenazadoramente si tienes algo médicamente mal contigo, casi retándote a decir algo que no sea “no”.

Hay un torbellino de papeles siendo sellados, cotejados, duplicados y archivados y, antes de que te des cuenta, la línea de ensamblaje termina. Respiras con alivio, seguramente algún oficial amable va a revisar tus papeles y notará que eres un “campista” de seguridad mínima y te llevará rápidamente. En cambio, otro oficial de obesidad mórbida señala una sala y hace una especie de gruñido. No hablas primate, pero deduces que quiere que esperes en la sala.

Rápidamente te das cuenta de que esta sala es una copia exacta de la primera sala de detención y te preguntas en silencio si Dante se equivocó por completo y todos los círculos del infierno están dentro del centro de transferencia del aeropuerto de Oklahoma City del BOP.

“En lo único que podía pensar era en salir de esta caja de concreto claustrofóbica.”

Pasan otro par de horas —o años, quién puede saberlo a estas alturas— en la segunda sala de detención y los drogados son los únicos que se lo están pasando en grande. Los traficantes de Deuce han vencido otro cacheo de desnudez y ahora un escáner corporal. Finalmente, un oficial de género indeterminado abre la puerta y grita de 5 a 10 nombres y te escoltan a tu “rango” (jerga carcelaria para el piso donde vives).

El oficial nos guía hacia el ascensor, 10 de nosotros nos apiñamos dentro y observo bien a los hombres que están conmigo. Siete de ellos tienen tatuajes faciales completos que se extienden por sus cabezas rapadas. Cuernos de carnero, nudos celtas, el martillo de Thor, ese tipo de cosas.

En este punto soy plenamente consciente de que un rango solo para “campistas” es una fantasía. Voy a entrar a la población general con asesinos, violadores, secuestradores, miembros de pandillas y criminales de carrera —muchos de los cuales han pasado más tiempo tras las rejas que en la sociedad—. Respiro hondo, este no es momento de estar ansioso o asustado. Si los tiburones huelen el miedo, atacarán.

El guardia nos acompaña hasta la pesada puerta metálica que separa nuestro módulo del pasillo. Gira la llave, pero la puerta no se abre. Prueba con otra llave y obtiene el mismo resultado. Uno de los tatuados en la cara se burla de él: «¿Qué pasa, es tu primer día o algo así?», le grita. El oficial, ahora muy consciente de que esto está tardando demasiado, manosea las llaves y las deja caer al suelo. La escena es objetivamente graciosa y ahora varios reclusos más se están burlando del torpe oficial. 

Finalmente la puerta se abre desde dentro. El oficial del módulo debió haberse apiadado y se la abrió. Los tipos que miraban por las cámaras de seguridad debieron haberse estado meando de risa. Probablemente nunca oirá el final de esto en la sala de descanso. 

Estoy en el Módulo 4D. La sala tiene una forma vagamente triangular, como si el arquitecto hubiera empezado a dibujar un triángulo pero se hubiera rendido a mitad de camino. La sala es grande y está pintada con una paleta de gris institucional y el mismo tipo de rosa con el que pintan las escuelas secundarias. 

Celdas con grandes puertas metálicas bordean tres de las paredes. Dos grandes escaleras flanquean ambos lados de la sala y te llevan a un balcón interno donde las celdas también bordean las paredes. Si no recuerdo mal, hay 30 celdas para dos hombres en cada piso, así que cada módulo alberga a un total de 120 hombres. En cuanto cruzas el umbral entre el pasillo y el módulo, te golpea de inmediato la enorme cantidad de yonquis colocados, encorvados y aparentemente congelados en su sitio. 

Antes de que siquiera tengas oportunidad de respirar, varios tatuados en la cara están en tu cara preguntándote si quieres comprarles drogas. Estos tipos emprendedores aparentemente manejan una farmacia completamente surtida. Me ofrecen deuce, ice, meth, snizzlefizz y junglerush. 

Vale, me inventé los dos últimos, pero me ofrecieron cosas de las que nunca había oído hablar. Rechazo la oferta y pasan rápidamente a un objetivo más lucrativo. El oficial del módulo sale de su oficina, pasa por encima de un drogadicto congelado y nos informa que es nuevo aquí y que solo le demos un minuto para instalarnos. 

Espero educadamente mientras el oficial —cada vez más nervioso con cada minuto que pasa— asigna sus celdas a los tipos que van delante de mí, les entrega un rollo de papel higiénico y un colchón delgado antes de enviarlos a la jungla. Cuando llega mi turno, el oficial me dice que se ha quedado sin papel higiénico, pero que si le doy un minuto me conseguirá algo. Me da mi número de celda y se escabulle de vuelta a su oficina. Lo sigo y le recuerdo que necesito un colchón, a lo que me explica que también se ha quedado sin esos, pero que si solo le doy un minuto intentará localizar uno. 

A partir de ese momento fue el «Oficial Solo-Un-Minuto». Trepo por encima de tres yonquis colocados en la escalera y me dirijo a la celda que me han asignado. 

La celda es pequeña, solo una litera, un retrete, un lavabo, un escritorio y una luz fluorescente. Dentro hay un indio americano grande. Si le pidieras a alguien que dibujara la caricatura más racista de un indio americano, habría dibujado a este tipo. 

Me mira y dice con voz profunda y un afecto plano: «Soy Shadow». Los extraños tatuajes faciales le daban el aire de una especie de chamán tribal. Le dije: «Seguro que sí» y me presenté rápidamente, no fuera a ofenderse por mi comentario impertinente y me lanzara un maleficio. 

Shadow me cayó bien de inmediato. Supe que iba camino a una USP cumpliendo 20 años por asesinato. Antes de que tuviera oportunidad de explicar que yo iba camino a un campamento por el falso delito de no tener una licencia que ni siquiera necesitaba en primer lugar, el Oficial Solo-Un-Minuto estaba en la puerta de la celda sosteniendo la mitad de un colchón de espuma. 

Decididamente al límite de mi paciencia, lo miré a él, al colchón en sus manos, de nuevo a él y le pregunté con incredulidad: «¿Qué carajo se supone que haga con eso?». «Es todo lo que tenemos», respondió ligeramente molesto. «Está medio desaparecido. ¿Cómo demonios se supone que duerma sobre eso? ¡Mi trasero y mis piernas quedarán sobre metal desnudo!», protesté. «Bienvenido a prisión», respondió con brusquedad. 

En ese punto ya estaba seriamente harto, además tenía a Shadow, el chamán asesino, para respaldarme, así que insistí: «Entiendo que esto es prisión. ¡Soy muy consciente de ese hecho! Aun así tienes la obligación de proporcionarnos servicios básicos como ropa de cama. ¡Esto no es el puto Guantánamo!». 

Insistí. Él simplemente se encogió de hombros, dejó caer el colchón al suelo y se fue. «Que le jodan a ese tipo», dijo Shadow. Estuve de acuerdo. 

Unos minutos más tarde, el oficial Solo-Un-Minuto pasó y cerró con llave la puerta de la celda. Quedamos encerrados por la noche. Sería la primera vez que estaba realmente encerrado en una celda. Me sorprendió levemente que no hubiera algún tipo de mecanismo de cierre centralizado. El oficial necesitaba pasar por 60 celdas y cerrarlas manualmente todas. Un rato después de encerrarnos, otro oficial apareció para realizar el conteo de las 10:00 PM. 

Concluido el conteo, me subí a mi medio colchón y esperé a que apagaran la brillante luz fluorescente. A las 11:00 PM le pregunté a Shadow a qué hora solían apagar las luces. “No las apagan”, respondió. 

Suspiré y me cubrí la cabeza con la sábana que me dieron – olía vagamente a aceite de motor y aserrín – y sollocé en silencio. Todos me dijeron que el tránsito era malo, que Oklahoma era terrible. No estaban exagerando. 

Me quedé allí, con el trasero sobre metal desnudo, la luz dura brillando a través de la sábana gastada, y me pregunté si todo esto valía la pena por el año libre. Lamenté haber salido de Morgantown, y deseaba desesperadamente llamar a mi esposa Lauren.

La historia del tránsito continuará en la Parte 2. Gracias por leer.

Esta es una publicación invitada de Keonne Rodriguez. Las opiniones expresadas son completamente suyas y no reflejan necesariamente las de BTC Inc o Bitcoin Magazine.

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