Carta Samourai #7: Notas de Dentro

Detalhes

Sindicalizado de The Rage: O desenvolvedor da Samourai Wallet, Keonne Rodriguez, documenta "os piores 30 dias absolutos da minha vida".

Já se passaram muitos meses desde a última vez que escrevi para você. Parte do motivo é que passei a maior parte de junho e parte de julho em trânsito do FPC Morgantown para o FCI McKean – a quatro horas de carro de distância. Durante a maior parte desse tempo, não tive acesso a caneta, papel, selos ou ao sistema rudimentar de e-mail que uso para enviar estas cartas. 

A outra parte do motivo pelo qual não escrevi por tanto tempo é que, quando finalmente cheguei, fiquei tão em estado de choque com toda a provação que precisei de tempo para descomprimir e processar aquele trauma de um mês que é o trânsito do BOP. 

Seis dias depois de chegar ao FCI McKean, finalmente coloquei a caneta no papel para documentar a jornada, mas o resultado foi menos uma carta e mais um despejo de trauma para me ajudar a processar os piores 30 dias absolutos da minha vida. Decidi dar um passo atrás e dar um tempo antes de enviar esta carta. Tenho me adaptado lentamente à vida aqui em McKean e, no devido tempo, contarei tudo sobre este lugar, mas para esta carta quero voltar ao início de junho. 

Quero abordar todo o processo de trânsito e explicar como o que deveria ter sido uma rápida viagem de quatro horas de carro se transformou em 30 dias, dois voos transcontinentais, três viagens de ônibus de várias horas, um companheiro de cela cumprindo pena por assassinato e um companheiro de cela que não parava de cagar (preferi o assassino). Esta carta provavelmente será publicada em duas partes devido ao tamanho. Obrigado por continuar lendo e apoiando. 

“ Finalmente coloquei a caneta no papel para documentar  […]  os piores 30 dias absolutos da minha vida .”

Em 5 de junho, fui informado de que seria transferido do FPC Morgantown para um programa de tratamento de drogas e álcool. Concluir o programa com sucesso (que leva cerca de 9 a 10 meses) recompensa você com um ano a menos na sentença, então aparentemente vale muito a pena o incômodo de se mudar para fazê-lo. 

Por razões de segurança, eles não dizem quando você vai sair ou para onde vai. Ao ser transferido sob custódia do BOP, quase sempre você é colocado em um avião pilotado e operado pelos US Marshalls para ser levado ao centro de trânsito do BOP em Oklahoma City. Depois de alguns dias em Oklahoma, você é colocado de volta em um avião e levado ao seu destino. Conversando com outras pessoas, me disseram para esperar de 1 a 2 semanas de trânsito. 

Também ouvi dizer que custa cerca de US$ 10.000 por prisioneiro para passar pelo trânsito de Oklahoma. Imaginei que, como sou classificado como segurança mínima, passei quase dois anos em liberdade pré-julgamento, me entreguei voluntariamente e não tive relatórios de incidentes desde que fui encarcerado, eu seria um bom candidato para o que é chamado de licença de transferência – onde eu seria responsável por me transportar para minha nova instituição às minhas próprias custas. 

Fiz meu pedido oficial de licença de transferência em 5 de junho. Em 8 de junho, meu pedido foi negado sem explicação; eu passaria pelo trânsito, sem como evitar. 

Em 10 de junho, fui chamado ao Recebimento e Desligamento (R&D) às 6h da manhã. Embora eu não soubesse na época, estava prestes a embarcar em um sonho febril de um mês passando por duas instalações de detenção diferentes, dividir celas com assassinos, ficar trancado atrás de grades de ferro por 23 horas por dia e muito mais. 

Sair pelo R&D é muito parecido com quando cheguei. Fui despido, revistado, recebi um par de roupas mal ajustadas (calças cáqui com elástico na cintura, uma camisa de algodão marrom, cuecas surradas, meias que não combinavam e um par de sapatos de lona azul sem cadarço). 

Fui colocado em uma cela de detenção enquanto os outros presos transferidos passavam pelo mesmo processo. Havia seis de nós em trânsito de Morgantown naquele dia. Fomos enfileirados e chamados um a um para que o agente pudesse prender correntes em nossos tornozelos e algemas em nossos pulsos. 

Uma vez algemado e acorrentado, o agente enrolou uma corrente em volta da nossa cintura e prendeu as algemas a ela. O resultado final é que você não conseguia levantar os braços ou as mãos muito acima da cintura, e só conseguia andar com passos curtos, dolorosos e arrastados. Recebemos um saco de papel pardo com o “café da manhã” dentro (pão, manteiga de amendoim, mortadela) e fomos escoltados até o ônibus que esperava. 

“ Fomos enfileirados e chamados um a um para que o agente pudesse prender correntes em nossos tornozelos e algemas em nossos pulsos.”

O ônibus era um cruzamento entre um ônibus escolar amarelo e um ônibus rodoviário (pense em Greyhound ou National Express) e já estava cheio de detentos de outras prisões da região. Havia caras de todos os níveis de segurança no ônibus. Alguns cumprindo 20 anos vindos da “pen” (a Penitenciária dos EUA), outros como eu cumprindo penas curtas e indo para um acampamento. 

O clima era geralmente amigável no ônibus, a maioria dos caras da USP estava interessada em saber como era o acampamento e quanto custava contrabando como vapes e celulares. Na frente do ônibus, atrás de uma grade de metal, estavam o motorista e três agentes fortemente armados. Todos usavam coletes anticorte e carregavam pistolas e armas longas. 

Ao partirmos de Morgantown, fiquei animado para ver a paisagem passar. Essa foi a primeira amostra do mundo exterior que tive em 6 meses. Absorvi todas as vistas. O parque de trailers, o posto de gasolina decadente, a loja XXX, tudo era cativante. Depois de cerca de uma hora dirigindo, o ônibus de repente saiu da rodovia e parou na beira de uma estrada pequena. Após 20 minutos parado com o motor ligado, notei um dos agentes voltando para o ônibus com um saco de biscoitos do Tudor’s Biscuit World – uma instituição da Virgínia Ocidental. 

Permanecemos na beira da estrada enquanto cada agente, um por um, ia comprar café da manhã, uma empreitada que levou mais de uma hora. Decidi que o café da manhã parecia bom, mas meu pão caiu do saco no chão. O café da manhã teria que esperar. Assim que voltamos à estrada, de repente saímos de novo. Dessa vez cada agente entrou, um por um, em um posto de gasolina para comprar cigarros e energéticos. 

O metal das algemas estava começando a cravar nos meus tornozelos, meus pulsos estavam cãibrando, meus tímpanos estavam destruídos além da compreensão. Muitos outros já disseram antes, mas a única coisa que você realmente lembra do ônibus prisional é o quão inacreditavelmente barulhento ele é. Cada solavanco na estrada é seguido por uma sinfonia de metal batendo. Detentos na frente do ônibus mantêm conversas completas em volume máximo com seus amigos lá no fundo. O volume fica no máximo durante toda a viagem. 

Depois de cerca de 5 horas, chegamos ao Aeroporto Regional de Greenbriar Valley. Havia vários outros ônibus prisionais estacionados ao lado da pista. Pela hora seguinte, um desfile de agentes de outros ônibus subia e gritava uma série de nomes. Estávamos jogando um grande jogo de dança das cadeiras e, por um breve momento, rezei para ser chamado para outro ônibus e levado às pressas para o meu acampamento, pulando a carona de avião grátis para Oklahoma. 

Eventualmente a dança das cadeiras terminou e fomos instruídos a descer do ônibus e direcionados a uma fila de US Marshalls esperando em frente a um avião branco simples, adornado apenas com uma pequena bandeira americana na cauda. 

O Marshall me revistou, checou minha boca e meus pés e me direcionou a entrar na fila e esperar na frente do avião, sob a cabine. Eles nos apertaram bem juntos na pista, 10 fileiras de detentos com pelo menos 10 homens de profundidade. Observamos detentos desembarcarem do avião e entrarem nos ônibus que tínhamos acabado de deixar. 

A coisa toda deve ser um pesadelo logístico para o pessoal do BOP, e fiquei surpreso com a fluidez com que tudo estava se movendo. Não foi rápido de forma alguma, mas poderia ter sido muito pior. Finalmente fui ordenado a subir cambaleando as escadas para embarcar no avião. Me senti como Joe Biden antes de tropeçar nas escadas. 

Que vergonha seria cair na frente de todos os condenados. Consegui subir sem me envergonhar. A bordo, Marshalls de Operações Aéreas substituíram os comissários de bordo, embora realmente não se pudesse notar diferença alguma no comportamento entre uma aeromoça da Delta arrebanhando um bando de desleixados gordos de moletom e um US Marshall arrebanhando um bando de prisioneiros. Preenchemos cada fileira de trás para frente sob a direção dos Marshalls. 

Fiquei sentado no assento da janela. O cara ao meu lado exibia uma elegante tatuagem no rosto inteiro e me informou que estava preso há 15 anos e tinha sido expulso da USP por brigar. Informei a ele que estava a caminho de um acampamento e estava preso há 6 meses. Ele não teve mais nada a dizer para mim depois disso. 

“ Essa foi a primeira amostra do mundo exterior que tive em 6 meses. “

O avião em si certamente já teve dias melhores; parecia datar da Guerra Fria. Os adesivos comumente espalhados pelas superfícies dos aviões dizendo para não fumar ou onde encontrar o colete salva-vidas em caso de emergência – como exatamente vestir o referido colete estando algemado e amarrado não era explicado – estavam todos em alemão e russo. De onde diabos eles tiraram essa coisa. 

O avião estava preenchido até 2/3 com detentos. O terço final na frente do avião era todo de US Marshalls, pelo menos 30 deles. Com isso, o avião decolou e seguimos rumo a Oklahoma City. Depois de cerca de uma hora, um Air Marshall, fazendo sua melhor imitação de aeromoça mal-humorada da Delta, jogou um saco de almoço para nós. Foi o segundo – mas não o último – lanche de saco contendo 4 fatias de pão, um sachê de manteiga de amendoim, duas fatias de peru e um pacotinho de biscoitos (“Cream 4 Fun”, um item básico do BOP que, mesmo nas minhas circunstâncias terríveis, arrancou uma risadinha juvenil de mim). 

Enjoado até a morte daquela manteiga de amendoim oleosa do BOP, felizmente a passei para o tatuado no rosto ao meu lado. Comecei a tentar montar um sanduíche de peru – tarefa dificultada pelas algemas e pela mobilidade limitada. O pão estava gelado e o peru, congelado. Depois de raspar a camada de gelo da carne fatiada e colocá-la entre o pão agora empapado e ainda congelante, dei uma mordida e decidi que não era grande fã de sanduíche de picolé de peru. O Cream 4 Fun teria que servir de almoço. 

Fiquei grato pela garrafinha de água que foi distribuída, mas não fiquei nada feliz quando derramei a maior parte na frente da minha roupa ao me contorcer para tentar girar a tampa. Pouco depois do almoço, o Marshall foi fileira por fileira perguntar se precisávamos usar o banheiro. A maioria precisava, então o resto do voo consistiu em muito empurra-empurra e arrastar de pés até o banheiro e de volta. Eu recusei, preferindo segurar, mas o cavalheiro do outro lado do corredor deixou o avião inteiro saber que precisava cagar, uma declaração que causou muita consternação e debate. 

Ao nos aproximarmos de Oklahoma City, o piloto falou no interfone para avisar a todos que era um lindo dia de sol em Oklahoma City, agradáveis 88 graus. Ele não mencionou que nenhum de nós veria aquele sol durante toda a nossa estadia no FTC Oklahoma City. 

Pousamos no aeroporto de OKC, passamos pelo terminal principal em direção a um prédio atarracado de concreto marrom com cerca de 6 andares. Depois do que pareceu uma eternidade, fomos desembarcados fileira por fileira pela ponte de embarque diretamente para dentro da prisão do aeroporto. 

Seguimos em fila indiana por uma linha de montagem de Marshalls que, felizmente, removeram as algemas e correntes, revistaram nossas bocas e pés novamente e nos direcionaram para uma cela escura de concreto onde fomos espremidos como uma lata de sardinhas. No canto da sala havia uma única privada de aço inoxidável combinada com pia e bebedouro. 

Quase imediatamente, vários detentos de alguma forma improvisaram um isqueiro e passaram a ficar extremamente chapados de K2 – também conhecido como Deuce. Nas prisões, Deuce é comumente apenas spray de barata ou veneno de rato encharcado em um pedacinho de papel. 

Quando você acende o papel e inala a fumaça, muitas vezes congela onde está, inclina-se para frente e se perde do mundo ao redor por vários minutos. Eu estava muito curioso para saber onde diabos eles estavam escondendo essas coisas para passar por nada menos que 3 revistas minuciosas. 

Tudo em que eu conseguia pensar era sair daquela caixa de concreto claustrofóbica para uma unidade habitacional com outros “campistas” de segurança mínima. Todos tinham me avisado que as classificações de segurança seriam misturadas até que você fosse designado a uma unidade habitacional. Eu só precisava aguentar o processo de triagem. 

“V ocê silenciosamente se pergunta se Dante entendeu tudo errado e todos os círculos do inferno ficam dentro da instalação de transferência do aeroporto de Oklahoma City do BOP. “

Por ser o centro oficial de trânsito do BOP, lidando com milhares de detentos toda semana, a equipe do FTC Oklahoma City era de tirar o fôlego em sua incompetência. Cada último agente era menos que inútil, todos usando uma expressão de perplexidade sobre como foram parar naquela situação de lidar com um avião cheio de condenados, como se normalmente fossem contadores de folha de pagamento ou auxiliares de escritório. 

Era como se fosse o primeiro dia de trabalho de todo mundo. Depois de nos espremerem feito sardinha em lata naquela pequena sala de concreto por 4 horas – presumivelmente estavam fazendo algum tipo de reunião de crise tentando determinar o que exatamente deveriam fazer conosco – um agente morbidamente obeso, cujo colete à prova de facadas parecia gemer em protesto diante da enormidade da tarefa de proteger um homem tão enorme, destrancou a porta e gritou que precisava de cinco de nós por vez. 

Imediatamente, bem mais de 100 homens, todos desesperados para sair daquela sala infernal, empurram e se acotovelam em direção à porta. Os únicos sem pressa são os viciados em “deuce”, que não têm ideia de onde estão – e, se de fato estão conscientes, seus membros não estão com disposição para receber qualquer ordem de movimento – e eu, que não tenho interesse em ficar de agarração com assassinos e estupradores. 

Espero pacientemente perto do fundo da sala e me distraio dando olhadelas discretas nos detentos ao meu redor para tentar adivinhar quais são os “chomos” (molestadores de crianças). Você pode, a esta altura, querer me repreender e exaltar as virtudes de não julgar um livro pela capa, mas aqueles livros tinham capas que praticamente diziam “Ei, olha! Eu sou um chomo!”. Eles têm um jeito característico. 

Depois de 45 minutos com 5 homens saindo aos poucos por vez, a sala esvaziou e os viciados em deuce cambalearam de volta à realidade – que realidade horrível para a qual retornar depois do que deve ser uma fuga emocionante – e nós nos arrastamos para fora, rumo à linha de montagem de condenados. 

Recebemos ordens para nos despir, levantar, apertar, tossir sob a supervisão cuidadosa de um agente que, sem dúvida, amaldiçoa o recrutador da feira de empregos do Condado de Buttplug, que nunca mencionou nada sobre ficar encarando genitais o dia inteiro. 

Quando a segunda revista íntima do dia termina, jogam para você um maço de roupas úmidas com manchas estranhas e o apressam mais adiante na esteira rolante em direção a uma longa fila para passar por uma máquina de escaneamento corporal, do tipo que se encontra em aeroportos, projetada para detectar bombas e armas. 

O agente que opera a máquina fica sentado atrás de uma cortina de chumbo para se proteger da radiação que vaza daquela máquina zumbidora. O adesivo de advertência informa, prestativo, que você deve manter-se atrás da linha azul para sua segurança, mas acontece que esse aviso não é para você: mandam você se espremer o mais perto possível da máquina para garantir que receba a radiação dos 6 caras à sua frente. 

Depois de ser suficientemente irradiado, você é empurrado adiante, onde o oficial médico pergunta, com ar ameaçador, se você tem algum problema médico, quase desafiando você a dizer qualquer coisa que não seja “não”. 

Há um turbilhão de papéis sendo carimbados, conferidos, duplicados e arquivados e, antes que você perceba, a linha de montagem termina. Você solta um suspiro de alívio; certamente algum agente simpático vai conferir seus papéis, notar que você é um “campista” de segurança mínima e levá-lo embora rapidinho. Em vez disso, mais um agente morbidamente obeso aponta para uma sala e emite uma espécie de grunhido. Você não fala primata, mas deduz que ele quer que você espere na sala. 

Você logo percebe que aquela sala é uma cópia idêntica da primeira sala de detenção e se pergunta, em silêncio, se Dante errou tudo e todos os círculos do inferno ficam, na verdade, dentro da instalação de transferência do aeroporto de Oklahoma City do BOP. 

“Tudo em que eu conseguia pensar era em sair daquela caixa de concreto claustrofóbica.”

Mais algumas horas se passam – ou anos, quem pode dizer a essa altura – na segunda sala de detenção, e os viciados em deuce são os únicos se divertindo muito. Os traficantes de deuce derrotaram mais uma revista íntima e agora um escâner corporal. Por fim, um agente de gênero indeterminado destranca a porta e grita de 5 a 10 nomes, e você é escoltado até a sua “ala” (gíria de prisão para o andar onde você vive). 

O agente nos conduz em direção ao elevador; 10 de nós se espremem lá dentro, e eu observo bem os homens que estão comigo. Sete deles têm tatuagens faciais completas que se estendem pelas cabeças raspadas. Chifres de carneiro, nós celtas, martelo de Thor, esse tipo de coisa. 

A essa altura, tenho plena consciência de que uma ala só de “campistas” é fantasia. Estou indo para a população geral, com assassinos, estupradores, sequestradores, membros de gangues e criminosos de carreira – muitos dos quais passaram mais tempo atrás das grades do que em sociedade. Respiro fundo; não é hora de ficar ansioso ou com medo. Se os tubarões sentirem cheiro de medo, vão atacar. 

O guarda nos acompanha até a pesada porta de metal que separa nossa ala do corredor. Ele gira a chave, mas a porta não abre. Ele tenta outra chave com o mesmo resultado. Um dos caras com tatuagem no rosto zomba dele: “o que foi, é seu primeiro dia ou algo assim?”, provoca. O agente, agora muito consciente de que isso está demorando demais, atrapalha-se com as chaves e as derruba no chão. A cena é objetivamente engraçada, e agora vários outros detentos estão zombando do agente desajeitado. 

Finalmente a porta se abre por dentro. O agente da ala deve ter tido pena e aberto para ele. Os caras que assistiam pelas câmeras de segurança devem ter se mijado de rir. Ele provavelmente nunca vai ouvir o fim disso na sala de descanso. 

Estou na Ala 4D. O cômodo tem um formato vagamente triangular, como se o arquiteto tivesse começado a desenhar um triângulo, mas desistido no meio do caminho. O cômodo é grande e pintado em uma paleta de cinza institucional e o mesmo tipo de rosa que pintam nas escolas de ensino médio. 

Celas com grandes portas de metal revestem três das paredes. Duas escadarias largas ladeiam ambos os lados do cômodo e levam a um balcão interno onde as celas também revestem as paredes. Se me lembro bem, são 30 celas para dois homens em cada andar, então cada ala abriga um total de 120 homens. Assim que você cruza o limiar entre o corredor e a ala, é imediatamente atingido pelo número absurdo de drogados em abstinência curvados, aparentemente congelados no lugar. 

Antes mesmo de você ter chance de respirar, várias tatuagens no rosto estão na sua cara perguntando se você quer comprar drogas deles. Esses sujeitos empreendedores aparentemente estão administrando uma farmácia totalmente abastecida. Eles me oferecem deuce, ice, meth, snizzlefizz e junglerush. 

Tá, eu inventei os dois últimos, mas eles me ofereceram coisas das quais nunca tinha ouvido falar antes. Recuso a oferta e eles seguem rapidamente para um alvo mais lucrativo. O agente da ala sai de seu escritório, passa por cima de um drogado congelado e nos informa que é novo ali e que é só dar um minuto para ele nos acomodar. 

Espero educadamente enquanto o agente — parecendo cada vez mais atrapalhado a cada minuto — designa as celas para os caras na minha frente, entrega a eles um rolo de papel higiênico e um colchão fino antes de mandá-los para a selva. Quando chega a minha vez, o agente me avisa que o papel higiênico acabou, mas que, se eu der um minuto, ele me arruma um pouco. Ele me dá o número da minha cela e corre de volta para o escritório. Eu o sigo e lembro que preciso de um colchão, ao que ele explica que também acabaram, mas que, se eu der só um minuto, ele tenta localizar um. 

Daquele momento em diante, ele passou a ser o “Agente Só-Um-Minuto”. Subo por cima de três drogados largados na escada e sigo até a cela que me foi designada. 

A cela é pequena, apenas um beliche, um vaso sanitário, uma pia, uma mesa e uma luz fluorescente. Lá dentro está um índio americano grande. Se você pedisse a alguém para desenhar a caricatura mais racista de um índio americano, ele teria desenhado esse cara. 

Ele me olha e diz com voz grave e afeto embotado: “Eu sou Shadow”. As estranhas tatuagens no rosto lhe davam um ar de uma espécie de curandeiro tribal. Eu disse: “Com certeza você é” e rapidamente me apresentei, para o caso de ele se ofender com meu comentário debochado e lançar uma maldição em mim. 

Gostei do Shadow imediatamente. Fiquei sabendo que ele estava a caminho de uma USP cumprindo 20 anos por assassinato. Antes que eu tivesse chance de explicar que estava a caminho de um campo de prisioneiros pelo crime falso de não ter uma licença que eu nem precisava em primeiro lugar, o Agente Só-Um-Minuto estava na porta da cela segurando metade de um colchão de espuma. 

Decididamente no limite da minha paciência, olhei para ele, para o colchão em suas mãos, de volta para ele e perguntei incrédulo: “que porra eu devo fazer com isso?”. “É tudo o que temos”, ele respondeu, ligeiramente irritado. “Está pela metade. Como diabos vou dormir nisso? Minha bunda e minhas pernas vão ficar no metal puro!”, protestei. “Bem-vindo à prisão”, ele respondeu secamente. 

Eu já estava seriamente de saco cheio a essa altura, além de ter Shadow, o curandeiro assassino, para me apoiar, então insisti: “Eu entendo que isto é uma prisão. Estou bem ciente desse fato! Vocês ainda têm a obrigação de nos fornecer itens básicos como roupa de cama. Isto aqui não é a porra de Guantánamo!” 

Eu pressionei. Ele simplesmente deu de ombros, largou o colchão no chão e foi embora. “Aquele cara que se foda”, disse Shadow. Eu concordei. 

Alguns minutos depois, o Oficial Só-Um-Minuto passou e trancou a porta da cela. Ficamos trancados para a noite. Seria a primeira vez que eu estaria realmente trancado em uma cela. Fiquei levemente surpreso por não haver algum tipo de mecanismo de travamento central. O oficial precisava passar por 60 celas e trancá-las todas manualmente. Um tempo depois de nos trancar, outro oficial apareceu para fazer a contagem das 22h. 

Concluída a contagem, subi no meu meio colchão e esperei a luz fluorescente brilhante ser apagada. Por volta das 23h, perguntei ao Shadow a que horas eles costumavam apagar as luzes. “Eles não apagam”, ele respondeu. 

Suspirei e cobri a cabeça com o lençol que me deram – ele cheirava vagamente a óleo de motor e serragem – e solucei em silêncio. Todos me disseram que o trânsito era ruim, que Oklahoma era terrível. Eles não estavam exagerando. 

Fiquei deitado ali, com a bunda no metal nu, a luz forte atravessando o lençol puído, e me perguntei se tudo aquilo valia o ano de folga. Lamentei ter saído de Morgantown e queria desesperadamente ligar para minha esposa Lauren.

A história do trânsito continuará na Parte 2. Obrigado por ler.

Esta é uma publicação de convidado por Keonne Rodriguez. As opiniões expressas são inteiramente do autor e não refletem necessariamente as da BTC Inc ou da Bitcoin Magazine.

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