Lettre Samouraï n°7 : Notes de l'intérieur

Détails

Syndiqué depuis The Rage : Keonne Rodriguez, développeur de Samourai Wallet, documente « les 30 jours absolument les pires de ma vie ».

Cela fait plusieurs mois que je ne vous ai pas écrit. Cela s’explique en partie parce que j’ai passé la majeure partie du mois de juin et une partie de juillet en transit entre le FPC Morgantown et le FCI McKean – à quatre heures de route. Pendant la plus grande partie de cette période, je n’avais accès ni à un stylo, ni à du papier, ni à des timbres, ni au système de messagerie rudimentaire que j’utilise pour envoyer ces lettres. 

L’autre raison pour laquelle je n’ai pas écrit depuis si longtemps, c’est qu’une fois enfin arrivé, j’étais tellement sous le choc de toute cette épreuve que j’ai eu besoin de temps pour décompresser et digérer ce traumatisme d’un mois qu’est le transit du BOP. 

Six jours après mon arrivée au FCI McKean, j’ai finalement pris la plume pour documenter le voyage, mais le résultat tenait moins d’une lettre que d’un déversement de traumatisme destiné à m’aider à digérer les 30 jours absolument les pires de ma vie. J’ai décidé de prendre du recul et de laisser passer un peu de temps avant d’envoyer cette lettre. Je m’adapte lentement à la vie ici à McKean, et en temps voulu je vous parlerai de cet endroit, mais pour cette lettre, je veux revenir au début du mois de juin. 

Je veux aborder l’ensemble du processus de transit et expliquer comment ce qui aurait dû être un rapide trajet de quatre heures en voiture s’est transformé en 30 jours, deux vols transcontinentaux, trois trajets en bus de plusieurs heures, un codétenu purgeant une peine pour meurtre, et un codétenu qui n’arrêtait pas de déféquer (je préférais le meurtrier). Cette lettre sera probablement publiée en deux parties en raison de sa longueur. Merci de continuer à me lire et de me soutenir. 

« J’ai finalement pris la plume pour documenter  […]  les 30 jours absolument les pires de ma vie. »

Le 5 juin, on m’a annoncé que je serais transféré depuis le FPC Morgantown pour un programme de traitement de la toxicomanie et de l’alcoolisme. Suivre ce programme avec succès (qui dure environ 9 à 10 mois) vous permet de bénéficier d’une réduction d’un an de votre peine, ce qui semble largement valoir la peine de déménager pour le suivre. 

Pour des raisons de sécurité, ils ne vous disent pas quand vous partirez ni où vous irez. Lorsqu’on est transféré sous la garde du BOP, on est presque toujours placé dans un avion piloté et exploité par les US Marshalls pour être emmené au centre de transit du BOP à Oklahoma City. Après quelques jours en Oklahoma, on est remis dans un avion et emmené à destination. D’après ce que m’ont dit d’autres personnes, il fallait s’attendre à 1 à 2 semaines de transit. 

J’ai aussi entendu dire que le transit par Oklahoma coûtait environ 10 000 $ par prisonnier. Je me suis dit que, puisque je suis classé en sécurité minimale, que j’ai passé près de deux ans en liberté avant le procès, que je me suis rendu de moi-même et que je n’ai eu aucun rapport d’incident depuis mon incarcération, je serais un bon candidat pour ce qu’on appelle un transfert en congé – où je serais responsable de me rendre moi-même à mon nouvel établissement à mes propres frais. 

J’ai déposé ma demande officielle de transfert en congé le 5 juin. Le 8 juin, ma demande a été refusée sans explication ; je passerais par le transit, il n’y avait pas moyen d’y échapper. 

Le 10 juin, j’ai été appelé au service de réception et de sortie (R&D) à 6 h 00. Bien que je ne le sache pas encore à ce moment-là, j’étais sur le point de me lancer dans un rêve fiévreux d’un mois à travers deux établissements de détention différents, de partager des cellules avec des meurtriers, d’être enfermé derrière des barreaux de fer 23 heures par jour, et bien plus encore. 

Le passage par le R&D est à peu près le même qu’à mon arrivée. J’ai été déshabillé, fouillé, on m’a remis des vêtements mal ajustés (un pantalon kaki à taille élastique, une chemise en coton marron, des caleçons élimés, des chaussettes dépareillées et une paire de chaussures en toile bleue à enfiler). 

J’ai été placé dans une cellule d’attente pendant que les autres détenus transférés passaient par le même processus. Nous étions six à transiter depuis Morgantown ce jour-là. Nous avons chacun été alignés et appelés pour que l’agent puisse attacher des entraves à nos chevilles et des menottes à nos poignets. 

Une fois menotté et entravé, l’agent a enroulé une chaîne autour de notre taille et y a fixé les menottes. Le résultat final étant que vous ne pouviez pas lever les bras ou les mains beaucoup plus haut que la taille, et que vous ne pouviez marcher qu’à petits pas traînants et douloureux. On nous a remis un sac en papier brun contenant le « petit-déjeuner » (pain, beurre de cacahuète, mortadelle) et on nous a escortés jusqu’au bus qui attendait. 

« Nous avons chacun été alignés et appelés pour que l’agent puisse attacher des entraves à nos chevilles et des menottes à nos poignets. »

Le bus était un croisement entre un bus scolaire jaune et un autocar (pensez à Greyhound ou National Express) et déjà rempli de détenus d’autres prisons de la région. Il y avait des gars de tous les niveaux de sécurité dans le bus. Certains purgeaient 20 ans et venaient du « pen » (le pénitencier américain), d’autres comme moi purgeaient de courtes peines et allaient dans un camp. 

L’atmosphère était généralement amicale dans le bus, la plupart des gars de l’USP voulaient savoir à quoi ressemblait le camp et combien coûtaient la contrebande comme les vapes et les téléphones. À l’avant du bus, derrière une grille métallique, se trouvaient le chauffeur et trois agents lourdement armés. Ils portaient tous des gilets anti-couteau et étaient équipés d’armes de poing et d’armes longues. 

En quittant Morgantown, j’étais excité de regarder le paysage défiler. C’était le premier aperçu du monde extérieur que j’avais depuis 6 mois. J’ai absorbé tous les sights. Le parc à caravanes, la station-service délabrée, le magasin XXX, tout était captivant. Après environ une heure de route, le bus a soudainement quitté l’autoroute et s’est arrêté sur le bord d’une petite route. Après 20 minutes à tourner au ralenti, j’ai remarqué qu’un des agents revenait vers le bus avec un sac de biscuits de Tudor’s Biscuit World – une institution de Virginie-Occidentale. 

Nous sommes restés sur le bord de la route pendant que chaque agent, un par un, allait acheter son petit-déjeuner, une entreprise qui a pris plus d’une heure. Je me suis dit que le petit-déjeuner semblait une bonne idée, mais mon pain est tombé du sac sur le sol. Le petit-déjeuner devrait attendre. À peine étions-nous repartis que nous nous sommes soudainement arrêtés à nouveau. Cette fois, chaque agent est allé un par un dans une station-service pour acheter des cigarettes et des boissons énergisantes. 

Le métal des chaînes commençait à s’enfoncer dans mes chevilles, mes poignets avaient des crampes, mes tympans étaient détruits au-delà de toute compréhension. Beaucoup d’autres l’ont déjà dit, mais la seule chose dont on se souvient vraiment du bus pénitentiaire, c’est à quel point il est incroyablement bruyant. Chaque bosse sur la route est suivie d’une symphonie de métal qui s’entrechoque. Les détenus à l’avant du bus tiennent des conversations complètes à plein volume avec leurs amis tout au fond. Le volume est au maximum pendant tout le trajet. 

Après environ 5 heures, nous sommes arrivés à l’aéroport régional de Greenbriar Valley. Plusieurs autres bus pénitentiaires étaient garés sur le côté de la piste. Pendant l’heure qui a suivi, un défilé d’agents d’autres bus montaient et criaient une série de noms. Nous jouions à un grand jeu de chaises musicales et, pendant un bref instant, j’ai prié pour être appelé dans un autre bus et emmené directement vers mon camp, évitant ainsi le vol gratuit vers l’Oklahoma. 

Finalement, les chaises musicales se sont terminées et on nous a ordonné de descendre du bus et dirigés vers une file de US Marshalls qui attendaient devant un avion blanc ordinaire, orné seulement d’un petit drapeau américain sur l’aileron de queue. 

Le Marshall m’a fouillé, a vérifié ma bouche et mes pieds et m’a ordonné de me mettre en file et d’attendre à l’avant de l’avion, sous le cockpit. Ils nous ont entassés serrés sur la piste, 10 rangées de détenus, au moins 10 hommes de profondeur. Nous avons regardé les détenus débarquer de l’avion et monter dans les bus que nous venions de quitter. 

Tout cela doit être un cauchemar logistique pour les gens du BOP et j’étais surpris de voir à quel point tout se déroulait sans accroc. Ce n’était en aucun cas rapide, mais cela aurait pu être bien pire. Finalement, on m’a ordonné de monter en vacillant les escaliers pour embarquer dans l’avion. Je me sentais comme Joe Biden avant de tomber dans les escaliers. 

Quelle honte ce serait de me casser la figure devant tous les détenus. J’y suis arrivé sans me ridiculiser. À bord, les Marshalls des opérations aériennes remplaçaient les agents de bord, même si on ne pouvait vraiment pas faire la différence de comportement entre une hôtesse de l’air de Delta qui rassemble un tas de gros lourdauds en survêtements et un US Marshall qui rassemble un tas de prisonniers. Nous remplissions chaque rangée de l’arrière vers l’avant, sous la direction des Marshalls. 

J’étais assis côté hublot. Le gars à côté de moi arborait un astucieux tatouage sur tout le visage et m’a informé qu’il avait passé 15 ans en prison et qu’il avait été expulsé de l’USP pour s’être battu. Je lui ai dit que j’étais en route vers un camp et que j’avais passé 6 mois en prison. Il n’avait plus rien à me dire après ça. 

« C’était le premier aperçu du monde extérieur que j’avais depuis 6 mois. »

L’avion lui-même avait certainement connu des jours meilleurs, il semblait dater de la guerre froide. Les autocollants que l’on trouve couramment collés sur les surfaces des avions, vous indiquant de ne pas fumer ou où trouver le gilet de sauvetage en cas d’urgence – comment exactement enfiler ledit gilet de sauvetage alors qu’on est enchaîné et ligoté n’était pas expliqué – étaient tous en allemand et en russe. D’où diable avaient-ils bien pu sortir cet engin. 

L’avion était rempli aux deux tiers de détenus. Le dernier tiers à l’avant de l’avion était entièrement composé de US Marshals, au moins 30 d’entre eux. Sur ce, l’avion décolla et nous étions en route pour Oklahoma City. Après environ une heure, un Air Marshal, imitant de son mieux une hôtesse de l’air Delta renfrognée, nous jeta un sac-repas. C’était le deuxième – mais pas le dernier – panier-repas contenant 4 tranches de pain, un sachet de beurre de cacahuète, deux tranches de dinde et un petit paquet de biscuits (« Cream 4 Fun », un classique du BOP qui, même dans ma situation désespérée, m’arracha un rire juvénile). 

Mortellement lassé à ce stade du beurre de cacahuète huileux du BOP, je le refilai avec plaisir au tatoué du visage assis à côté de moi. Je commençai à essayer de me préparer un sandwich à la dinde – une tâche rendue difficile par les menottes et la mobilité réduite. Le pain était glacé et la dinde complètement congelée. Après avoir brossé la couche supérieure de glace de la viande en tranches et l’avoir placée entre le pain désormais détrempé et encore gelé, je mordis dedans et décidai que je n’étais pas un grand amateur de sandwich esquimau à la dinde. Le Cream 4 Fun devrait suffire pour le déjeuner. 

Je fus reconnaissant pour la petite bouteille d’eau qui fut distribuée, mais je ne fus pas ravi lorsque j’en renversai la majeure partie sur mon devant en me contorsionnant pour essayer de dévisser le bouchon. Peu après le déjeuner, le Marshal passa rangée par rangée pour demander si nous avions besoin d’aller aux toilettes. La plupart des gens en avaient besoin, donc le reste du vol consista en beaucoup de bousculades et de va-et-vient vers les toilettes. Je refusai, préférant me retenir, mais le monsieur de l’autre côté de l’allée fit savoir à tout l’avion qu’il avait besoin de chier, une déclaration qui provoqua beaucoup de consternation et de débat. 

Alors que nous approchions d’Oklahoma City, le pilote prit l’interphone pour nous informer à tous que c’était une belle journée ensoleillée à Oklahoma City, une douce température de 31 degrés. Il omit de mentionner qu’aucun d’entre nous ne verrait ce soleil pendant tout notre séjour au FTC d’Oklahoma City. 

Nous atterrîmes à l’aéroport d’OKC, dépassâmes le terminal principal en direction d’un bâtiment trapu en béton brun d’environ six étages. Après ce qui sembla une éternité, nous fûmes débarqués rangée par rangée à travers la passerelle directement dans la prison de l’aéroport. 

Nous avançâmes en file indienne à travers une chaîne de montage de Marshals qui, heureusement, retirèrent les menottes et les entraves, fouillèrent à nouveau nos bouches et nos pieds, et nous dirigèrent vers une cellule de détention sombre en béton où nous étions entassés comme des sardines en boîte. Dans le coin de la pièce se trouvait une seule combinaison en acier inoxydable toilettes, lavabo, fontaine à eau. 

Presque immédiatement, plusieurs détenus fabriquèrent d’une manière ou d’une autre un briquet et entreprirent de se défoncer sérieusement au K2 – également connu sous le nom de Deuce. En prison, le Deuce est généralement simplement de l’insecticide ou de la mort-aux-rats imbibé sur un petit morceau de papier. 

Lorsque vous allumez le papier et inhalez les vapeurs, vous vous figez souvent sur place, vous penchez en avant et vous êtes perdu pour le monde qui vous entoure pendant plusieurs minutes. J’étais surtout curieux de savoir où diable ils cachaient ces choses pour passer pas moins de trois fouilles approfondies. 

Tout ce à quoi je pouvais penser, c’était de sortir de cette boîte en béton claustrophobique pour aller dans une unité d’hébergement avec d’autres « campeurs » à sécurité minimale. Tout le monde m’avait prévenu que les classifications de sécurité seraient mélangées jusqu’à ce qu’on vous assigne une unité d’hébergement. Je devais simplement supporter le processus d’admission. 

« V ous vous demandez en silence si Dante s’est complètement trompé et si tous les cercles de l’enfer se trouvent en fait dans le centre de transit de l’aéroport d’Oklahoma City du BOP. »

Pour être la plaque tournante officielle du BOP, traitant des milliers de détenus chaque semaine, le personnel du FTC d’Oklahoma City était d’une incompétence à couper le souffle. Chaque agent, jusqu’au dernier, était moins qu’inutile, tous arborant une expression de perplexité quant à la manière dont ils avaient bien pu se retrouver dans cette situation de devoir gérer un avion plein de condamnés, comme si normalement ils étaient comptables de paie ou commis aux écritures. 

C’était comme si c’était le premier jour de travail de tout le monde. Après nous avoir entassés comme des sardines dans la petite pièce en béton pendant 4 heures – ils tenaient probablement une sorte de réunion de crise pour déterminer ce qu’ils étaient censés faire de nous – un agent obèse morbide dont le gilet pare-lames semblait gémir de protestation devant l’énormité de la tâche de protéger un homme aussi énorme déverrouilla la porte et cria qu’il avait besoin de cinq d’entre nous à la fois. 

Instantanément, bien plus de 100 hommes, tous désespérés de sortir de cette pièce infernale, se poussent et se bousculent vers la porte. Les seuls qui ne sont pas pressés sont les accros au « deuce » qui n’ont aucune idée de l’endroit où ils se trouvent – et s’ils en sont conscients, leurs membres ne sont pas d’humeur à recevoir la moindre directive concernant le mouvement – et moi-même, qui n’ai aucun intérêt à jouer à peloter des meurtriers et des violeurs. 

J’attends patiemment vers le fond de la pièce et je me divertis en jetant des regards furtifs aux détenus autour de moi pour essayer de deviner lesquels sont les « chomos » (agresseurs d’enfants). Vous pourriez à ce stade vouloir me réprimander et vanter les vertus de ne pas juger un livre à sa couverture, mais ces livres avaient des couvertures qui disaient presque « Hé, regardez ! Je suis un chomo ! ». Ils ont un air particulier. 

Après 45 minutes pendant lesquelles 5 hommes sortaient au compte-gouttes à la fois, la pièce se vida et les accros au deuce retombèrent dans la réalité – quelle horrible réalité à retrouver après ce qui doit être une évasion palpitante – et nous nous traînons dehors vers la chaîne de montage des détenus. 

On nous ordonne de nous déshabiller, de soulever, de serrer, de tousser sous la supervision attentive d’un agent qui maudit sans doute le recruteur de la foire à l’emploi du comté de Buttplug qui n’a jamais mentionné qu’il faudrait fixer des organes génitaux toute la journée. 

Une fois la deuxième fouille à nu de la journée terminée, on vous jette un paquet de vêtements humides avec des taches bizarres et on vous presse plus loin le long du tapis roulant vers une longue file d’attente pour passer dans un scanner corporel, le genre de machine qu’on trouve dans un aéroport et conçue pour détecter des bombes et des armes. 

L’agent qui s’occupe de la machine est assis derrière un rideau de plomb pour se protéger des radiations qui s’échappent de cette machine vrombissante. L’autocollant d’avertissement vous informe utilement de rester en arrière derrière la ligne bleue pour votre sécurité, mais il s’avère que cet avertissement ne s’adresse pas à vous : on vous ordonne de vous coller le plus près possible de la machine afin de s’assurer de vous administrer la radiation des 6 gars qui vous précèdent. 

Une fois que vous avez été suffisamment irradié, on vous pousse plus loin, là où l’officier médical demande d’un ton menaçant si vous avez un problème médical, vous défiant presque de dire autre chose que « non ». 

Il y a un tourbillon de papiers tamponnés, rassemblés, dupliqués et classés, et avant même de vous en rendre compte, la chaîne de montage se termine. Vous poussez un soupir de soulagement : sûrement qu’un agent sympathique va vérifier vos papiers, remarquer que vous êtes un « campeur » à sécurité minimale et vous emmener loin. Au lieu de cela, un autre agent obèse morbide pointe du doigt une pièce et émet une sorte de grognement. Vous ne parlez pas le primate, mais vous comprenez qu’il veut que vous attendiez dans la pièce. 

Vous réalisez rapidement que cette pièce est une copie conforme de la première salle de détention et vous vous demandez tranquillement si Dante s’est complètement trompé et si tous les cercles de l’enfer se trouvent en fait dans le centre de transfert de l’aéroport d’Oklahoma City du BOP. 

« Tout ce à quoi je pouvais penser, c’était de sortir de cette boîte en béton claustrophobique. »

Encore quelques heures passent – ou des années, qui peut le dire à ce stade – dans la deuxième salle de détention, et les accros au deuce sont les seuls à passer un bon moment. Les dealers de deuce ont vaincu une autre fouille à nu et maintenant un scanner corporel. Finalement, un agent au genre indéterminé déverrouille la porte et crie 5 à 10 noms, et vous êtes escorté jusqu’à votre « range » (terme carcéral pour l’étage où vous vivez). 

L’agent nous conduit vers l’ascenseur, nous nous entassons à 10 et je peux bien observer les hommes avec moi. Sept d’entre eux ont des tatouages faciaux complets qui s’étendent sur leurs crânes rasés. Des cornes de bélier, des nœuds celtiques, le marteau de Thor, ce genre de choses. 

À ce stade, je suis pleinement conscient qu’un étage réservé aux « campeurs » est un fantasme. Je vais entrer dans la population générale avec des meurtriers, des violeurs, des ravisseurs, des membres de gangs et des criminels de carrière – dont beaucoup ont passé plus de temps derrière les barreaux qu’en société. Je prends une grande inspiration : ce n’est pas le moment d’être anxieux ou effrayé. Si les requins sentent la peur, ils frapperont. 

Le gardien nous escorte jusqu’à la lourde porte métallique qui sépare notre quartier du couloir. Il tourne la clé mais la porte ne s’ouvre pas. Il essaie une autre clé avec le même résultat. L’un des tatoués au visage se moque de lui : « C’est ton premier jour ou quoi ? » lance-t-il. L’agent, désormais bien conscient que cela prend beaucoup trop de temps, fait tomber les clés par terre en les manipulant maladroitement. La scène est objectivement drôle et maintenant plusieurs autres détenus chahutent l’agent maladroit. 

Finalement, la porte s’ouvre de l’intérieur. L’agent du quartier a dû avoir pitié et la lui a ouverte. Les gars qui regardaient sur les caméras de sécurité devaient être morts de rire. Il n’entendra probablement jamais la fin de cette histoire en salle de pause. 

Je suis au quartier 4D. La pièce a une forme vaguement triangulaire, comme si l’architecte avait commencé à dessiner un triangle mais avait abandonné à mi-chemin. La pièce est grande et peinte dans une palette de gris institutionnel et du même genre de rose qu’on utilise pour peindre les lycées. 

Des cellules avec de grandes portes métalliques bordent trois des murs. Deux grands escaliers flanquent les deux côtés de la pièce et mènent à un balcon intérieur où des cellules bordent également les murs. Si je me souviens bien, il y a 30 cellules pour deux hommes à chaque étage, donc chaque quartier contient un total de 120 hommes. Dès que vous franchissez le seuil entre le couloir et le quartier, vous êtes immédiatement frappé par le nombre impressionnant de toxicomanes en manque, voûtés, semblant figés sur place. 

Avant même d’avoir le temps de respirer, plusieurs tatoués au visage sont devant vous et vous demandent si vous voulez leur acheter de la drogue. Ces entrepreneurs semblent apparemment gérer une pharmacie entièrement approvisionnée. Ils me proposent du deuce, de l’ice, de la meth, du snizzlefizz et du junglerush. 

Bon, j’ai inventé les deux derniers, mais ils m’ont proposé des trucs dont je n’avais jamais entendu parler. Je décline l’offre et ils passent rapidement à une cible plus lucrative. L’agent du quartier sort de son bureau, enjambe un toxicomane figé et nous informe qu’il est nouveau ici et qu’il lui faut juste une minute pour nous installer. 

J’attends poliment pendant que l’agent – de plus en plus décontenancé à chaque minute – attribue leurs cellules aux gars devant moi, leur tend un rouleau de papier toilette et un matelas fin avant de les envoyer dans la jungle. Quand vient mon tour, l’agent me fait savoir qu’il n’a plus de papier toilette mais que si je lui donne une minute, il m’en trouvera. Il me donne mon numéro de cellule et se dépêche de retourner dans son bureau. Je le suis et lui rappelle que j’ai besoin d’un matelas, ce à quoi il explique qu’il n’en a plus non plus, mais que si je lui donne juste une minute, il essaiera d’en trouver un. 

À partir de ce moment-là, il fut « l’agent Juste-une-minute ». J’enjambe trois toxicomanes affalés dans l’escalier et me dirige vers la cellule qui m’a été attribuée. 

La cellule est petite, avec seulement un lit superposé, des toilettes, un lavabo, un bureau et une lumière fluorescente. À l’intérieur se trouve un grand Amérindien. Si vous demandiez à quelqu’un de dessiner la caricature la plus raciste d’un Amérindien, il aurait dessiné ce type. 

Il me regarde et dit d’une voix grave avec un affect plat : « Je suis Shadow ». Les étranges tatouages au visage lui donnaient l’air d’une sorte de sorcier tribal. J’ai dit : « Ça, c’est sûr » et je me suis rapidement présenté, de peur qu’il ne s’offense de ma remarque désinvolte et ne me jette un sort. 

J’ai tout de suite aimé Shadow. J’ai appris qu’il était en route vers un pénitencier fédéral, purgeant 20 ans pour meurtre. Avant que j’aie eu le temps d’expliquer que j’étais en route vers un camp pour le faux crime de ne pas avoir un permis dont je n’avais même pas besoin en premier lieu, l’agent Juste-une-minute était dans l’embrasure de la porte de la cellule, tenant la moitié d’un matelas en mousse. 

Décidément à bout de patience, je l’ai regardé, puis le matelas dans ses mains, puis de nouveau lui, et j’ai demandé avec incrédulité : « Qu’est-ce que je suis censé foutre avec ça ? » « C’est tout ce qu’on a », a-t-il répondu, légèrement agacé. « Il est à moitié parti. Comment diable suis-je censé dormir là-dessus ? Mon cul et mes jambes seront sur du métal nu ! » ai-je protesté. « Bienvenue en prison », a-t-il répondu sèchement. 

J’en avais sérieusement marre à ce stade, et en plus j’avais Shadow le sorcier meurtrier pour me soutenir, alors j’ai insisté : « Je comprends que c’est la prison. J’en suis parfaitement conscient ! Vous avez quand même l’obligation de nous fournir des équipements de base comme la literie. Ce n’est pas Guantanamo, putain ! » 

J’ai insisté. Il a simplement haussé les épaules, laissé tomber le matelas par terre et est parti. « Qu’il aille se faire foutre, ce type », a dit Shadow. J’étais d’accord. 

Quelques minutes plus tard, l’agent Juste-une-minute passa et verrouilla la porte de la cellule. Nous étions enfermés pour la nuit. C’était la première fois que j’étais véritablement enfermé dans une cellule. J’étais légèrement surpris qu’il n’y ait pas une sorte de mécanisme de verrouillage centralisé. L’agent devait passer devant 60 cellules et toutes les verrouiller manuellement. Un moment après nous avoir enfermés, un autre agent arriva pour effectuer le comptage de 22 h 00. 

Le comptage terminé, je grimpai sur mon demi-matelas et attendis que la lumière fluorescente éclatante soit éteinte. Vers 23 h 00, je demandai à Shadow à quelle heure ils éteignaient habituellement les lumières. « Ils ne le font pas », répondit-il. 

Je soupirai et me couvris la tête avec le drap qu’ils m’avaient donné – il sentait vaguement l’huile de moteur et la sciure de bois – et sanglotai en silence. Tout le monde m’avait dit que le transit était pénible, que l’Oklahoma était terrible. Ils n’exagéraient pas. 

Je restai allongé là, le derrière sur le métal nu, la lumière crue traversant le drap usé jusqu’à la corde, et je me demandai si tout cela valait bien l’année de répit. Je regrettais d’avoir quitté Morgantown, et je voulais désespérément appeler ma femme Lauren.

L’histoire du transit se poursuivra dans la partie 2. Merci de m’avoir lu.

Ceci est un article invité de Keonne Rodriguez. Les opinions exprimées sont entièrement les siennes et ne reflètent pas nécessairement celles de BTC Inc ou de Bitcoin Magazine.

[[alloc] init] publie une proposition de Bitcoin protégé pour des transactions Bitcoin privées

Le problème quantique : on ne connaît jamais vraiment l’avenir

Accepte désormais Bitcoin : Shortwave Coffee compatible Bitcoin dans 3 États

Une économiste autrichienne explique pourquoi l’IA fera de chacun un entrepreneur avec Per Bylund

ANALYSE TECHNIQUE : le BTC franchira un niveau de prix clé face à l’or

Katie Stockton : 93 000 $ en BTC est le niveau de prix clé pour le marché haussier

Grant Cardone : l’« Armageddon » immobilier est là – pourquoi le BITCOIN est la couverture

Pièces liées

BTC

Source

Flux RSS de Bitcoin Magazine