Lettera Samourai #7: Note dall'interno

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Sindacato da The Rage: lo sviluppatore di Samourai Wallet Keonne Rodriguez documenta "i 30 giorni peggiori in assoluto della mia vita".

Sono passati molti mesi dall'ultima volta che ti ho scritto. Parte del motivo è che ho trascorso gran parte di giugno e parte di luglio in transito da FPC Morgantown a FCI McKean – a quattro ore di macchina di distanza. Per la maggior parte di quel tempo non ho avuto accesso a penna, carta, francobolli o al rudimentale sistema di posta elettronica che uso per inviare queste lettere. 

L'altra parte del motivo per cui non scrivo da così tanto tempo è che una volta arrivato ero così sotto shock per l'intera prova che ho avuto bisogno di tempo per decomprimere ed elaborare quel mese di trauma che è il transito BOP. 

Sei giorni dopo essere arrivato a FCI McKean ho finalmente messo nero su bianco per documentare il viaggio, ma il risultato è stato meno una lettera e più uno sfogo traumatico per aiutarmi a elaborare i 30 giorni peggiori in assoluto della mia vita. Ho deciso di fare un passo indietro e darmi un po' di tempo prima di inviare questa lettera. Mi sto lentamente adattando alla vita qui a McKean, e a tempo debito vi racconterò tutto di questo posto, ma per questa lettera voglio tornare all'inizio di giugno. 

Voglio affrontare l'intero processo di transito e spiegare come quello che avrebbe dovuto essere un rapido viaggio di quattro ore in macchina si sia trasformato in 30 giorni, due voli transcontinentali, tre corse in autobus di più ore, un compagno di cella che scontava una condanna per omicidio e un compagno di cella che non riusciva a smettere di cacare (preferivo l'assassino). Questa lettera sarà probabilmente pubblicata in due parti a causa della lunghezza. Grazie per la vostra continua lettura e il vostro supporto. 

" Ho finalmente messo nero su bianco per documentare  […]  i 30 giorni peggiori in assoluto della mia vita ."

Il 5 giugno mi è stato detto che sarei stato trasferito da FPC Morgantown per un programma di trattamento per droga e alcol. Completare con successo il programma (che dura circa 9-10 mesi) ti premia con un anno di sconto sulla pena, quindi apparentemente vale la pena sopportare il fastidio di trasferirsi per farlo. 

Per motivi di sicurezza non ti dicono quando partirai né dove andrai. Durante il trasferimento in custodia BOP vieni quasi sempre messo su un aereo pilotato e gestito dagli US Marshalls per essere portato all'hub di transito BOP di Oklahoma City. Dopo alcuni giorni in Oklahoma vieni rimesso su un aereo e portato a destinazione. Parlando con altri mi era stato detto di aspettarmi 1-2 settimane di transito. 

Ho anche sentito che costa circa 10.000 dollari per prigioniero transitare attraverso l'Oklahoma. Ho pensato che, essendo classificato come sicurezza minima, avendo trascorso quasi due anni in libertà pre-processuale, essendomi consegnato spontaneamente e non avendo avuto rapporti di incidenti da quando sono stato incarcerato, sarei stato un buon candidato per quello che viene chiamato permesso di trasferimento – in cui sarei stato responsabile di trasportarmi da solo al mio nuovo istituto a mie spese. 

Ho presentato la mia richiesta ufficiale di permesso di trasferimento il 5 giugno. L'8 giugno la mia richiesta è stata negata senza spiegazioni, sarei passato attraverso il transito, senza alternative. 

Il 10 giugno sono stato chiamato a Receiving and Discharge (R&D) alle 6:00 del mattino. Anche se in quel momento non lo sapevo, stavo per imbarcarmi in un sogno febbrile di un mese attraverso due diverse strutture di detenzione, condividere celle con assassini, essere rinchiuso dietro sbarre di ferro per 23 ore al giorno, e molto altro. 

Uscire attraverso R&D è molto simile a quando sono arrivato. Sono stato spogliato, perquisito, mi sono stati consegnati vestiti che non calzavano bene (pantaloni cachi con elastico in vita, una camicia di cotone marrone, boxer logori, calzini spaiati e un paio di scarpe di tela blu senza lacci). 

Sono stato messo in una cella di attesa mentre gli altri detenuti in trasferimento passavano attraverso lo stesso processo. Eravamo in sei in transito da Morgantown quel giorno. Siamo stati messi in fila e chiamati uno alla volta in modo che l'agente potesse fissare le catene alle caviglie e le manette ai polsi. 

Una volta ammanettato e incatenato, l'agente ha avvolto una catena intorno alla vita e vi ha agganciato le manette. Il risultato finale era che non potevi alzare le braccia o le mani molto più in alto della vita, e potevi camminare solo con passi corti e dolorosi. Ci hanno consegnato un sacchetto di carta marrone con la 'colazione' dentro (pane, burro di arachidi, mortadella) e ci hanno scortato all'autobus in attesa. 

" Siamo stati messi in fila e chiamati uno alla volta in modo che l'agente potesse fissare le catene alle caviglie e le manette ai polsi."

L’autobus era un incrocio tra uno scuolabus giallo e un pullman (pensa a Greyhound o National Express) ed era già pieno di detenuti provenienti da altre prigioni della zona. C’erano ragazzi di tutti i livelli di sicurezza sull’autobus. Alcuni che scontavano 20 anni e venivano dal “pen” (il penitenziario degli Stati Uniti), altri come me che scontavano pene brevi e andavano in un campo. 

L’atmosfera era generalmente amichevole sull’autobus, la maggior parte dei ragazzi dell’USP era interessata a com’era il campo e a quanto costassero i contrabbandi come svapo e telefoni. Davanti all’autobus, dietro una griglia metallica, c’erano l’autista e tre agenti pesantemente armati. Indossavano tutti giubbotti anti-coltellata e portavano pistole e fucili lunghi. 

Mentre lasciavamo Morgantown ero emozionato di guardare il paesaggio che scorreva. Questo era il primo assaggio del mondo esterno che avevo da 6 mesi. Assorbivo ogni vista. Il parcheggio di roulotte, la stazione di servizio fatiscente, il negozio XXX, tutto era affascinante. Dopo circa un’ora di guida l’autobus uscì improvvisamente dall’autostrada e si fermò sul lato di una piccola strada. Dopo 20 minuti al minimo notai uno degli agenti che tornava verso l’autobus con un sacchetto di biscotti da Tudor’s Biscuit World – un’istituzione della Virginia Occidentale. 

Rimanemmo sul lato della strada mentre ogni agente, uno alla volta, andava a comprare la colazione, un’impresa che richiese più di un’ora. Decisi che la colazione sembrava una buona idea, ma il mio pane cadde dal sacchetto sul pavimento. La colazione avrebbe dovuto aspettare. Appena tornati sulla strada, improvvisamente accostammo di nuovo. Questa volta ogni agente andò uno alla volta in una stazione di servizio a comprare sigarette e bevande energetiche. 

Il metallo delle catene iniziava a conficcarsi nelle caviglie, i polsi avevano i crampi, i timpani erano distrutti oltre ogni comprensione. Molti altri l’hanno già detto, ma l’unica cosa che ricordi davvero dell’autobus della prigione è quanto sia incredibilmente rumoroso. Ogni dosso sulla strada è seguito da una sinfonia di metallo che sbatte. I detenuti nella parte anteriore dell’autobus mantengono conversazioni complete a volume pieno con i loro amici fino in fondo. Il volume è al massimo per l’intero viaggio. 

Dopo circa 5 ore arrivammo all’aeroporto regionale di Greenbriar Valley. C’erano diversi altri autobus della prigione parcheggiati sul lato della pista. Per circa un’ora una sfilata di agenti di altri autobus saliva e urlava una serie di nomi. Stavamo giocando un grande gioco di sedie musicali e per un breve momento pregai di essere chiamato su un altro autobus e portato di corsa al mio campo, evitando il passaggio aereo gratuito per l’Oklahoma. 

Alla fine il gioco delle sedie musicali finì e ci fu ordinato di scendere dall’autobus e fummo indirizzati a una fila di US Marshall in attesa davanti a un semplice aereo bianco adornato solo con una piccola bandiera americana sulla pinna di coda. 

Il Marshall mi perquisì, controllò bocca e piedi e mi ordinò di mettermi in fila e aspettare davanti all’aereo, sotto la cabina di pilotaggio. Ci ammassarono stretti sulla pista, 10 file di detenuti, almeno 10 uomini in profondità. Guardammo i detenuti sbarcare dall’aereo ed entrare negli autobus che avevamo appena lasciato. 

Tutta la cosa deve essere un incubo logistico per la gente del BOP e fui sorpreso da quanto tutto si stesse muovendo senza intoppi. Non era affatto rapido, ma avrebbe potuto essere molto peggio. Alla fine mi fu ordinato di salire barcollando le scale per imbarcarmi. Mi sentivo come Joe Biden prima di inciampare sulle scale. 

Che imbarazzo sarebbe stato cadere di fronte a tutti i detenuti. Riuscii a salire senza mettermi in imbarazzo. A bordo, i Marshall delle operazioni aeree sostituivano gli assistenti di volo, anche se non si poteva davvero notare alcuna differenza nel comportamento tra un’assistente di volo Delta che radunava un gruppo di grassi sciattoni in tuta e un US Marshall che radunava un gruppo di prigionieri. Riempimmo ogni fila dal fondo verso la parte anteriore seguendo le indicazioni dei Marshall. 

Fui fatto sedere al posto vicino al finestrino. Il ragazzo accanto a me sfoggiava un elegante tatuaggio su tutto il viso e mi informò che era stato dentro 15 anni ed era stato espulso dall’USP per aver combattuto. Lo informai che stavo andando in un campo ed ero dentro da 6 mesi. Non ebbe altro da dirmi dopo quello. 

“ Questo era il primo assaggio del mondo esterno che avevo da 6 mesi. “

L’aereo in sé aveva sicuramente visto giorni migliori, sembrava risalire alla Guerra Fredda. Gli adesivi che si trovano comunemente incollati sulle superfici degli aerei, quelli che ti dicono di non fumare o dove trovare il giubbotto di salvataggio in caso di emergenza – come esattamente indossare detto giubbotto mentre si è ammanettati e incatenati non veniva spiegato – erano tutti in tedesco e russo. Dove diavolo avevano preso questo affare. 

L’aereo era pieno per 2/3 di detenuti. L’ultimo terzo nella parte anteriore dell’aereo era tutto di US Marshall, almeno 30. Detto questo, l’aereo decollò ed eravamo in viaggio verso Oklahoma City. Dopo circa un’ora un Air Marshall, facendo la sua migliore imitazione di una hostess Delta scontrosa, ci lanciò un sacchetto con il pranzo. Era il secondo – ma non l’ultimo – pranzo al sacco contenente 4 fette di pane, una bustina di burro di arachidi, due fette di tacchino e un pacchetto di biscotti (“Cream 4 Fun”, un classico del BOP che persino nelle mie disperate circostanze mi strappò una risatina infantile). 

Stufo a morte a quel punto del burro di arachidi oleoso del BOP, lo cedetti volentieri al tatuaggio in faccia accanto a me. Cominciai a provare a prepararmi un panino al tacchino – un compito reso difficile dalle manette e dalla mobilità limitata. Il pane era gelato e il tacchino era congelato solido. Dopo aver spazzolato via lo strato superiore di ghiaccio dalla carne a fette e averla messa tra il pane ormai molliccio e ancora gelato, diedi un morso e decisi che non ero un grande fan del panino ghiacciolo al tacchino. I Cream 4 Fun avrebbero dovuto bastare per pranzo. 

Fui grato per la bottiglietta d’acqua che venne distribuita, ma non fui entusiasta quando ne rovesciai la maggior parte sul davanti contorcendomi per provare a svitare il tappo. Poco dopo pranzo il Marshall passò fila per fila a chiedere se avevamo bisogno di usare il bagno. La maggior parte delle persone ne aveva bisogno, quindi il resto del volo consistette in molte spinte e trascinamenti verso il bagno e ritorno. Io rifiutai, preferendo trattenermi, ma il signore dall’altra parte del corridoio fece sapere a tutto l’aereo che doveva cagare, una dichiarazione che causò molta costernazione e dibattito. 

Mentre ci avvicinavamo a Oklahoma City il pilota parlò all’interfono per farci sapere che era una bella giornata di sole a Oklahoma City, ben 88 gradi. Omise di dire che nessuno di noi avrebbe visto quel sole per l’intera permanenza all’FTC Oklahoma City. 

Atterrammo all’aeroporto di OKC, superammo l’edificio principale del terminal verso un tozzo edificio di cemento marrone alto circa 6 piani. Dopo quella che sembrò un’eternità fummo fatti sbarcare fila per fila attraverso il pontile d’imbarco direttamente nella prigione dell’aeroporto. 

Avanzammo in fila indiana attraverso una catena di montaggio di Marshall che per fortuna rimossero manette e catene, ci perquisirono di nuovo bocca e piedi, e ci diressero in una cella di detenzione di cemento scuro dove fummo stipati come una scatola di sardine. Nell’angolo della stanza c’era un unico water in acciaio inossidabile combinato con lavandino e fontanella. 

Quasi immediatamente diversi detenuti in qualche modo fabbricarono un accendino e procedettero a farsi estremamente di K2 – noto anche come Deuce. Nelle prigioni il Deuce è comunemente solo spray per scarafaggi o veleno per topi versato su un piccolo pezzo di carta. 

Quando accendi la carta e inali i fumi spesso ti blocchi dove sei in piedi, ti pieghi in avanti e sei perso per il mondo circostante per diversi minuti. Ero molto curioso di sapere dove diavolo nascondessero queste cose per superare non meno di 3 perquisizioni approfondite. 

Tutto ciò a cui riuscivo a pensare era uscire da questa scatola di cemento claustrofobica ed entrare in un’unità abitativa con altri “campeggiatori” di minima sicurezza. Tutti mi avevano avvertito che le classificazioni di sicurezza sarebbero state miste finché non fossi stato assegnato a un’unità abitativa. Dovevo solo resistere al processo di accettazione. 

“Ti chiedi in silenzio se Dante si sia sbagliato del tutto e se tutti i cerchi dell’inferno si trovino proprio nella struttura di transito dell’aeroporto di Oklahoma City del BOP.”

Per essere l’hub di transito ufficiale del BOP, che gestisce migliaia di detenuti ogni settimana, il personale dell’FTC Oklahoma City era di un’incompetenza mozzafiato. Ogni singolo agente era meno che inutile, tutti con un’espressione di sconcerto su come fossero capitati in questa situazione di dover gestire un aereo pieno di detenuti, come se normalmente fossero contabili paghe o impiegati di copisteria. 

Era come se fosse il primo giorno di lavoro per tutti. Dopo averci stipati come sardine in quella piccola stanza di cemento per 4 ore – presumibilmente stavano tenendo una riunione di crisi per decidere cosa diavolo fare di noi – un agente morbidamente obeso, il cui giubbotto anti-coltellata sembrava gemere in segno di protesta per l’enormità del compito di proteggere un uomo così enorme, aprì la porta e urlò che gli servivano cinque di noi alla volta. 

Immediatamente ben oltre 100 uomini, tutti disperati di uscire da quella stanza infernale, si spinsero e si accalcarono verso la porta. Gli unici senza fretta erano i fattissimi che non avevano idea di dove fossero – e se pure ne erano consapevoli, i loro arti non erano dell’umore di ricevere istruzioni sul movimento – e io, che non avevo alcun interesse a giocare ad acchiapparsi con assassini e stupratori. 

Aspetto pazientemente verso il fondo della stanza e mi diverto lanciando occhiate furtive ai detenuti intorno a me per provare a indovinare quali fossero i “chomos” (molestatori di bambini). A questo punto potreste voler rimproverarmi ed esaltare le virtù del non giudicare un libro dalla copertina, ma queste copertine dicevano quasi esplicitamente “Ehi guarda! Sono un chomo!”. Hanno un’aria tutta loro. 

Dopo 45 minuti in cui 5 uomini alla volta uscivano a rilento, la stanza si svuotò e i fattissimi riemersero barcollando nella realtà – che orribile realtà a cui tornare dopo quella che dev’essere una fuga elettrizzante – e ci trascinammo fuori nella catena di montaggio dei detenuti. 

Ci viene ordinato di spogliarci, sollevare, stringere, tossire sotto l’attenta supervisione di un agente che senza dubbio malediceva il reclutatore della fiera del lavoro della contea di Buttplug che non aveva mai accennato al fatto di fissare genitali tutto il giorno. 

Una volta conclusa la seconda perquisizione integrale della giornata, ti lanciano un fagotto di vestiti umidi con strane macchie e ti spingono oltre lungo il nastro trasportatore verso una lunga coda per passare attraverso uno scanner corporeo, il tipo di macchina che troveresti in aeroporto per individuare bombe e armi. 

L’agente addetto alla macchina siede dietro una tenda di piombo per proteggersi dalle radiazioni che fuoriescono da questo macchinario ronzante. L’adesivo di avvertenza ti informa utilmente di stare dietro la linea blu per la tua sicurezza, ma si scopre che questo avviso non è per te: ti viene ordinato di schiacciarti il più vicino possibile alla macchina, così si assicurano di somministrarti le radiazioni dei 6 tizi davanti a te. 

Una volta sufficientemente irradiato, vieni spinto avanti dove l’ufficiale medico chiede con tono minaccioso se hai qualcosa che non va dal punto di vista medico, quasi sfidandoti a dire qualcosa di diverso da “no”. 

C’è un vortice di documenti timbrati, fascicolati, duplicati e archiviati e prima che te ne accorga la catena di montaggio finisce. Tiri un sospiro di sollievo, sicuramente qualche agente amichevole controllerà i tuoi documenti, noterà che sei un “camper” di minima sicurezza e ti porterà via. Invece un altro agente morbidamente obeso indica una stanza ed emette una sorta di grugnito. Non parli la lingua dei primati ma capisci che vuole che aspetti nella stanza. 

Ti accorgi subito che questa stanza è una copia carbone della prima sala d’attesa e ti chiedi in silenzio se Dante avesse sbagliato tutto e tutti i cerchi dell’inferno si trovino proprio nella struttura di transito aeroportuale del BOP a Oklahoma City. 

“Riuscivo solo a pensare a uscire da questa scatola di cemento claustrofobica.”

Passano un altro paio d’ore – o anni, chi può dirlo a questo punto – nella seconda sala d’attesa e i fattissimi sono gli unici a divertirsi un mondo. Gli spacciatori di Deuce hanno sconfitto un’altra perquisizione integrale e ora uno scanner corporeo. Alla fine un agente di genere indeterminato apre la porta e urla da 5 a 10 nomi e vieni scortato al tuo “range” (gergo carcerario per il piano in cui vivi). 

L’agente ci conduce verso l’ascensore, 10 di noi si stipano dentro e riesco a osservare bene gli uomini con me. Sette di loro hanno tatuaggi su tutto il viso che si estendono sulle teste rasate. Corna di ariete, nodi celtici, martello di Thor, quel genere di cose. 

A questo punto sono pienamente consapevole che un range riservato ai “camper” è una fantasia. Sto per entrare nella popolazione generale con assassini, stupratori, rapitori, membri di gang e criminali incalliti – molti dei quali hanno passato più tempo dietro le sbarre che in società. Faccio un respiro profondo, non è il momento di essere ansiosi o spaventati. Se gli squali sentono odore di paura, colpiranno. 

La guardia ci accompagna alla pesante porta di metallo che separa la nostra sezione dal corridoio. Gira la chiave ma la porta non si apre. Prova con un’altra chiave con lo stesso risultato. Uno dei tatuati in faccia lo prende in giro: “Che c’è, è il tuo primo giorno o cosa?” lo schernisce. L’agente, ormai ben consapevole che la cosa sta durando troppo, armeggia con le chiavi e le fa cadere a terra. La scena è oggettivamente comica e ora molti altri detenuti stanno prendendo in giro il goffo agente. 

Alla fine la porta si apre dall’interno. L’agente di sezione deve aver avuto pietà e gliel’ha aperta. Quelli che guardavano dalle telecamere di sicurezza si staranno pisciando addosso dal ridere. Probabilmente non sentirà mai la fine di questa storia in sala pausa. 

Sono nella Sezione 4D. La stanza ha una forma vagamente triangolare, come se l’architetto avesse iniziato a disegnare un triangolo ma si fosse arreso a metà. La stanza è grande e dipinta con una tavolozza di grigio istituzionale e lo stesso tipo di rosa con cui dipingono le scuole superiori. 

Celle con grandi porte di metallo rivestono tre delle pareti. Due grandi scale fiancheggiano entrambi i lati della stanza e portano a un ballatoio interno dove anche lì le celle rivestono le pareti. Se ricordo bene ci sono 30 celle da due uomini su ogni piano, quindi ogni sezione ospita un totale di 120 uomini. Appena varchi la soglia tra corridoio e sezione vieni immediatamente colpito dal gran numero di tossici strafatti, ingobbiti e apparentemente congelati sul posto. 

Prima ancora di avere il tempo di respirare, diversi tatuati in faccia ti sono addosso a chiederti se vuoi comprare droga da loro. Questi intraprendenti signori gestiscono a quanto pare una farmacia ben fornita. Mi offrono deuce, ice, meth, snizzlefizz e junglerush. 

Ok, gli ultimi due li ho inventati, ma mi hanno offerto roba di cui non avevo mai sentito parlare. Rifiuto l’offerta e loro passano rapidamente a un bersaglio più redditizio. L’agente di sezione esce dal suo ufficio, scavalca un tossico congelato e ci informa che è nuovo lì e di dargli solo un minuto per sistemarci. 

Aspetto educatamente mentre l’agente – sempre più agitato di minuto in minuto – assegna le celle ai ragazzi davanti a me, consegna loro un rotolo di carta igienica e un materasso sottile prima di mandarli nella giungla. Quando tocca a me, l’agente mi fa sapere che ha finito la carta igienica ma che se gli do un minuto me ne troverà un po’. Mi dà il numero della cella e sgattaiola via nel suo ufficio. Lo seguo e gli ricordo che mi serve un materasso, al che lui spiega che ha finito anche quelli, ma che se gli do solo un minuto cercherà di trovarne uno. 

Da quel momento in poi fu “Agente Solo-Un-Minuto”. Scavalco tre tossici strafatti sulle scale e mi dirigo verso la cella che mi è stata assegnata. 

La cella è piccola, solo un letto a castello, un water, un lavandino, una scrivania e una luce fluorescente. Dentro c’è un grosso nativo americano. Se chiedessi a qualcuno di disegnare la caricatura più razzista di un nativo americano, avrebbe disegnato questo tizio. 

Mi guarda e dice con voce profonda e affettività piatta: “Io sono Ombra”. Gli strani tatuaggi in faccia gli davano l’aria di una sorta di stregone tribale. Ho detto: “Sì, di sicuro” e mi sono presentato rapidamente, per timore che si offendesse per la mia battuta impertinente e mi lanciasse una maledizione. 

Ombra mi piacque subito. Seppi che era diretto a un USP a scontare 20 anni per omicidio. Prima che avessi il tempo di spiegare che ero diretto a un campo per il finto crimine di non avere una licenza che non mi serviva nemmeno, l’Agente Solo-Un-Minuto era sulla soglia della cella con in mano metà di un materasso di schiuma. 

Decisamente allo stremo, lo guardai, guardai il materasso nelle sue mani, poi di nuovo lui e chiesi incredulo: “Che cazzo dovrei farci con quello?”. “È tutto quello che abbiamo” rispose leggermente seccato. “È mezzo andato. Come diavolo dovrei dormirci sopra? Il culo e le gambe mi resteranno sul metallo nudo!” protestai. “Benvenuto in prigione” rispose bruscamente. 

A quel punto ero davvero esasperato, e in più avevo Ombra lo stregone assassino a sostenermi, così insistetti: “Capisco che questa è prigione. Ne sono perfettamente consapevole! Hai comunque l’obbligo di fornirci beni di prima necessità come la biancheria da letto. Questa non è la fottuta Guantanamo!” 

Spinsi oltre. Lui si limitò a scrollare le spalle, lasciò cadere il materasso a terra e se ne andò. “Fanculo quel tizio” disse Ombra. Ero d’accordo. 

Pochi minuti dopo l’agente Just-A-Minute passò e chiuse a chiave la porta della cella. Eravamo chiusi dentro per la notte. Era la prima volta che venivo davvero rinchiuso in una cella. Fui leggermente sorpreso che non ci fosse una sorta di meccanismo di chiusura centralizzato. L’agente doveva passare davanti a 60 celle e chiuderle tutte a mano. Un po’ dopo averci chiusi dentro, un altro agente si presentò per fare il conteggio delle 22:00. 

Terminato il conteggio, salii sul mio mezzo materasso e aspettai che la luce fluorescente intensa venisse spenta. Alle 23:00 chiesi a Shadow a che ora di solito spegnessero le luci. “Non le spengono” rispose. 

Sospirai e mi coprii la testa con il lenzuolo che mi avevano dato – aveva un vago odore di olio motore e segatura – e singhiozzai in silenzio. Tutti mi avevano detto che il transito era duro, che l’Oklahoma era terribile. Non stavano esagerando. 

Rimasi lì, con il sedere sul metallo nudo, la luce forte che filtrava attraverso il lenzuolo consumato, e mi chiesi se tutto questo valesse l’anno di pausa. Rimpiangevo di aver mai lasciato Morgantown e desideravo disperatamente chiamare mia moglie Lauren.

La storia del transito continuerà nella Parte 2. Grazie per aver letto.

Questo è un guest post di Keonne Rodriguez. Le opinioni espresse sono interamente sue e non riflettono necessariamente quelle di BTC Inc o Bitcoin Magazine.

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